A Minha Vida

I

Visita-me o dever; tenho de opor-me

Ao que para todos é dever lutar.

Ó abulia que manchas minha mente

Deixa-me, livre, o que é justo buscar!

Leva o sono vil de gelados planos,

Dá-me o impulso para que o bem faça,

Combatendo o velho e impondo o novo

Antes que o Tempo a vida vã desfaça.

Sinto penetrante todo o sofrimento

De homens e pátrias, em funda aflição;

Mas sem um desejo de manifestar-me

Permaneço imóvel, em beleza não

Mas como a água, suja e estagnada,

Em lodaçal inerte, isolado,

Fechado ao saber cultivado e fresco

E do bem-fazer, como os outros, privado.

Sempre dor, sempre sofrimento! Dor

Que enche a vida como o tempo sequente,

Que vai do íntimo, tenso acordar

Até raros medos quando indolente.

Horror, desespero, loucura que sente

O seu gosto amargo até vacilar,

Horror da mente que volteia e cai

Sabendo onde chega o seu voltear.

Lamento o passado e temo o futuro,

Choro e desejo o que nunca fui eu,

Aquilo que não houve na Natureza

E o que havendo nunca será meu.

Saudade do prazer que é já passado,

Tristeza da dor outrora vivida,

A dor do que visto em vagas visões

É apenas eco da amargura tida.

O conhecer que sonho é sonho apenas,

O saber que a vida tem pouca valia:

Passa, e a alegria de que se vestiu

Foi, quando muito, sombra de alegria.

Pensando nos fados dos homens e coisas

Minha alma fica fraca e sombria,

Vendo o Pensamento se firmar nas asas

Que sobre a paisagem abre a Fantasia.

Penso sobre o bem e penso no mal

E ambos loucos me querem parecer;

Um que não existe, embora devesse,

Outro porque sendo, não devia ser.

Nada me é claro; tudo duvidoso

Ao Pensar excessivo, tudo confusão;

Ai daquele que pensa em trabalho

Pondo de parte toda a Convenção.

Esse acha que o Hábito, ínfima coisa,

É rei e rainha, lei, fé, convicção,

Que conosco passa nossa própria morte,

Que o Hábito não morre em nosso caixão.

Deploro os tronos, as prisões, as tumbas,

Contudo me alegro um pouco com a dor:

Haver quedas, mortes e condenações

Dá aos olhos loucos um certo fulgor.

Muito choro as almas sós, rejeitadas,

Que em estreitas celas vivem sem um fim,

Mas o chorá-las desperta o desagrado

De que nos outros só choro por mim.

Lágrimas por mim; para que a dor dos homens,

Nunca erradicável, se dê a saber,

Que importa o auge da dor que se atinge?

Talvez que a sua origem deixem de saber,

E que eu possa esquecer esta pena minha,

Esquecer-me de mim ah, se eu pudera!

Tal como o bêbado se esquece com o vinho

Ou como o pedinte na sua miséria.

Seria loucura, mas doce loucura,

Melhor que desperto, em plena razão,

Ela que abrange em completa unidade

Todas as dores da minha aflição.

Seria loucura; melhor que saber

Que o mal é fonte da vida e pensar,

Pois para a sentir basta a dor imensa

Que sobre a consciência vem operar.

Sentir-me excluído, triste e sozinho,

Leproso por dentro, em chaga o próprio ser,

É miséria tal que passa o queixume,

Melhor delirar, fingir não saber.

Melhor? Mas quem sabe? Quem pode achar

O mistério da razão e do consciente?

Em loucura e pensar, que coisas se passam?

Até onde desce o horror na mente?

II

Esta a minha vida; que futuro terei?

Em horror me canso além do chorar,

Pensando como a vida só me tortura,

Cuidados e medos nascem do Pensar.

Ontem falaram-me de juventude.

Jovem? Vida? Doze anos de prazer,

Os sete seguintes de desassossego —

Um sono de doze e sete a sofrer.

Tempo, que cansaço! Sons, gestos, coisas,

Como estou farto da vossa visão...

Dá-me, ó Sonho, as mais puras asas

Que levem meus gritos desta solidão!

Que eu encontre o Céu que há nesta Vida —

Morte, mãe de tudo o que parece ser.

Faz morrer a mão que não soube lutar,

A mente que se esforçou por viver!

III

Vida — o que é a Vida? Morte — o que é a Morte?

Meu pensar nisto se move, como alguém

Que lê no escuro até não ver, de dor;

De meu coração, lento, o sangue vem.

IV

Trabalhar? Não consigo. Estar alegre?

Perdi há muito o riso, não certo humor

Onde Apatia e Desespero se cruzam,

E podre e decadente é seu odor.

Fazer o bem? Para isso tende o desejo

Mas a vontade cede à evidência;

Tornei-me o alvo do Entendimento

Que mais não é que mera Consciência.

De que lhe vale trabalho e ralação,

Vida e pensamento feitos agonia?

Não será a vida a bola de sabão

Que criança sopra na mente vazia?

E que valem arte, versos, canções

Tudo o que em si mesmo seu corpo tem?

Meu coração bem sente o mal humano,

Mas eu, indiferente, vivendo bem.

E de que vale o empalidecer

Ante a infindável, muda erudição,

Até que os sentidos gastos desfalecem

E frio, insensível, resta o coração?

O que valerá? Nada vale nada.

Melhor é o sono; seja a tumba o leito

No seio da terra onde, vida e pensar

Se troquem por paz, o corpo desfeito.

Alexander Search, em "Poesia"